“Y aquí vivo esperándote,
contando días y horas y estaciones.”
                                              
José Hierro

Este miércoles de abril se deshace en la lluvia,
y envejecen los libros en las cafeterías,
y florecen los árboles de los céntricos parques,
y los altos edificios brotan de un color diferente
en las calles abiertas,
y lejos quedan ya las palabras de invierno,
las ventanas oscuras,
el tiempo suicida de las reflexiones.

Y el cuerpo se acostumbra a una nueva estación,
a una edad rencorosa,
a unas luces distintas.

Pero el mar inalcanzable de tu rostro
sigue existiendo en este corazón deshabitado,
y te busco en las palabras que se perdieron
en aquel primer otoño de las fotografías,
en esta ciudad que siempre nos contempla
con los ojos desnudos y el silencio en las manos.

La nostalgia nunca fue mi mejor compañera.

Y aquí vivo esperándote,
contando días y horas y estaciones,
cuando la tarde cae abrupta sobre la plaza y las rejas
del palacio de Oriente.

Y se encienden las luces lentamente en las calles.